Mi amado Slavoj Zizek ha hablado en múltiples ocasiones (porque este hombre se recicla a si mismo que da gusto; no me pidan que les proporcione la fuente original), de la idea de la “virtualidad real”, de su visión de este mundo en que vivimos como una realidad que ha sido desprovista de su propia substancia y en la que nos vemos rodeados por falsedades vacías, por objetos despojados de su propia esencia. Así es como tenemos café sin cafeína, cerveza sin alcohol, crema sin grasa y hasta chocolate laxante (sí, como lo oyen, con lo astringente que es el jodío), de tal modo que el hedonismo moderno aúna placer con restricción y consigue que lo que te hace mal también te cure.

Por si tanto despropósito no fuera bastante, ha llegado al mercado y a su línea aérea de bajo coste de confianza, Smokeless Cigarrettes, el tabaco sin humo, el tabaco sin tabaco. Más higiénico, más barato, más sano. No se trata de esos armatostes electrónicos, los NJoy, los -cigarrillos, con su molesto cargador y excesivo tamaño, que han proliferado en los clubs londinenses tras la entrada en vigor de la prohibición de fumar en espacios públicos. Smokeless promete parecer idéntico a un cigarrillo normal, producir idénticas sensaciones, hasta te proporciona cierta cantidad de nicotina, pero al mismo tiempo te recuerda vehementemente que no es un cigarrillo. Sabe igual, se fuma igual, parece igual. Pero no lo es. Lo curioso del asunto es que en inglés la palabra smokeless tiene un significado que va más allá del aparente, de la ausencia de humo. Fumar es to smoke y a un cigarrillo se le llama familiarmente “a smoke”. Smokeless significa no solo que el producto no produzca humo, sino también que es el tabaco no-tabaco. Fumar un cilindro blanco desprovisto de sustancia, una entelequia, algo que no existe.

L’année dernière à Marienbad (Alan Resnais, 1961).

The Happening (M. Night Shyamalan, 2008).

Sin duda, uno de los más importantes descubrimientos musicales para mí este año, merced a la intercesión de la Srta.Galore, ha sido Glass Candy, el dúo compuesto por Ida No y Johnny Jewel, quien por cierto también milita en otras joyas del fantástico sello Italians Do It Better, como Desire y Chromatics. Confieso que no conozco su evolución. Pero Glass Candy me desconciertan y me sorprenden a cada paso. A veces con maravillas punk como Love Love Love

Otras con fulgurantes piezas de electropop robótico como Candy Castle (¿velada referencia a los Crystal Castles quizás?), o con elegancias balearicas como Rolling Down The Hills.

Glass Candy – Rolling Down The Hills

El caso es que no debo de ser el unico al que Glass Candy ha embrujado y seducido últimamente, porque precisamente este tema ha sido sampleado por mi amado Jarvis Cocker en You’re in my Eyes, la canción que cierra su segundo disco en solitario, un regreso mucho más satisfactoria que su abúlico debut, y que nos lo recupera como siempre lo quisimos, como un Serge Gainsbourg macarra y pasado, al que me imagino aburrido mientras contempla a una bailarina exótica contonearse sobre la barra. You’re in my Eyes no es el corte más directo de Further Complications (ahí estan Angela o Fucking song), pero si el que le reconcilia al menos con mi memoria de la época dorada de Pulp, y mi extasis con sus interminables canciones, descarnadas declaraciones de amor, de obsesión o de deseo, que se resistían a terminar para evitar que se rompiera su hechizo

Tras esa batalla galáctica contra las Fuerzas del Mal que popularmente se conoce como La Transición, muchos creyeron que Los Primordialistas habían sido vencidos, expulsados a una dimensión paralela, a un universo subyacente al nuestro, en el que esas criaturas terribles y oscuras permanecerían exiliadas para siempre. Criaturas como esta:

Pero ni La Transición fue ninguna batalla, más bien una apisonadora de consenso como diría Guillem Martinez, ni Los Primordialistas habían dicho su última palabra. Siempre latentes, pulsantes, aguardaban su momento, el momento en el que el buenismo oficial se debilitara lo suficiente como para poder colarse en nuestra realidad. Momento en el que la Nación Taxista, como acuñó Vigalondo, se pondrá de nuevo en pie cual famélica legión.

Hace un par de meses, delante de unos refrescos domingueros, el bueno de Jordi SN me hablaba de Intereconomía, canal televisivo y radiofónico que, por fortuna o no, no es sintonizable aquí en los Fríos Exteriores. Durante sus tertulias, repletas de rostros exconocidos, cainitas de aviesos rencores, agraviados por prebendas negadas o vueltas de espalda, el público puede mandar SMSs que aparecen acto seguido en pantalla. Hasta aquí nada que no suceda también en DEC o en Sálvame. Al menos, la ortografía no es mucho mejor. De lo que Jordi me avisaba era del contenido golpista y primordialista de esos mensajes, que unas veces propugnan la unicidad de la Nación Española, otras piden el ojo por ojo con los etarras o, casi siempre, acusan a Zapatero de todos los males del mundo, desde su presidencialismo a la Fidel hasta del fracaso de la moda española en Nueva York.

Fue entonces cuando concluimos que Cthulhu es un señor de Murcia. Que esos mensajes son el canal, el portal, que conecta nuestro mundo, con las extensiones yermas donde esos seres míticos y malditos habitan y desde las que nos escriben esos textos con sus dedos viscosos, con sus tentáculos gomosos. Todas esas tertulias de nombres demenciales  –El gato al agua, Más se perdió en Cuba, Alguien tenía que decirlo, Los últimos de Filipinas- no son más que rituales, invocaciones, en las que los tertulianos pronuncian extraños conjuros, usan palabras dormidas y poderosas, mueven sus manos siguiendo ancestrales reglas, para exaltar fuerzas arcanas, para abrir la brecha, para abrir la puerta, y que Los Primordialistas regresen por fin tras años de destierro a reclamar lo que es suyo por derecho.

Buenos días. La Tianeptina es un antidepresivo cuya acción principal consiste en acelerar la producción de serotonina. Esta propiedad la hace atractiva como droga de propiedades opiáceas. En Rusia y Armenia, adictos a la Tianeptina la consumen mediante inyecciones intravenosas. Sin embargo, cuando la sustancia no se disuelve correctamente en el torrente sanguíneo, ésta comienza a disolver huesos y músculos, a pudrir la carne, agujereando el cuerpo de los afectados que finalmente suelen requerir de amputaciones extensivas.

Como final de esta semana dedicada a los muertos, les traigo este video (que encontré hace unos meses en Steam Monkey), en el que se muestran los efectos adversos de la Tianeptina en todo su decadente esplendor. Un video de auténticos muertos vivientes, el más enfermo que jamás haya aparecido por aquí (superando incluso a aquel otro).

Necesidad, dependencia, hambre, ansia. Si se atreven a verlo, pinchen en la imagen. Feliz Día de los Muertos.

Y además, reluce en la oscuridad.

Tras la Peste Negra del siglo XIV, Europa comenzó a vivir una era de esplendor que culminaría con el Renacimiento. La presencia constante y asfixiante de la muerte (y bueno, el auge de la burguesía también) hizo que los europeos comenzarán a calibrar los logros alcanzados en este Valle de Lágrimas™ como la única forma posible de alcanzar la inmortalidad. El propósito del género del Memento mori –en pintura, música y literatura- era precisamente recordar a los mortales la finitud del tiempo, la brevedad de la vida y el hecho de que la muerte nos iguala a todos.

Similar propósito alberga Memento mori, el set del Flickrzito al que les voy trayendo imágenes que nos recuerdan al esqueleto de la guadaña. Sobre todo arte funerario, que me resulta delicioso aquí en los Fríos Exteriores, pero también ejemplos más cotidianos de lo que antes o después nos habrá de pasar a todos.

Como ya sucedió en otras ocasiones, como en el estreno de Star Wars III o en el de Indy IV, no he podido negarme a colaborar con Noel y su llamada a los lectores de El Emperador de los Helados. My Horror Love es una serie de entradas inaugurada con motivo de Halloween y construida a partir de las contribuciones de aquellos que leemos con asiduidad a una de las mentes más preclaras y chisporroteantes de la blogosfera. Allí podrán encontrar Irena, mi delicioso terror personal, un tributo mínimo a lo que me persigue, una pequeñez algo adolescente, pero por eso mismo, inevitable.

Apocalipsis: Lo que va sucediendo, lánguidamente, mientras nos entretenemos viendo películas sobre el fin del mundo.

Enciclopedia Universal Clismón.

Cuando recientemente fui al cine a ver The Surrogates de Jonathan Mostow, en cierto modo la versión clasicorra del delirio de similar premisa que representaba el Gamer de los adrenaliticos Neveldine/Taylor, dos de los cuatro trailers que antecedieron a la proyección correspondieron a películas de tintes apocalípticos, ambas con títulos numéricos pero de muy diferente catadura: 2012 de Roland Emmerich y 9 de Shane Acker. La primera representa la hipérbole absoluta del cine de desastres, pues la causa del fin del mundo es puramente sobrenatural e irreversible, una carrera por la suipervivencia bigger than life. La segunda tiene la dominación del hombre por las máquinas como trasfondo, aunque se interesa menos por la catástrofe que por los eriales resultantes. Pero no solo los trailers. De hecho, The Surrogates también contiene unos planos finales apocalípticos, con las calles de Boston repleta de cuerpos inanes. Y es que el fin del mundo es puritito mainstream.

Puede ser que, como decía Susan Sontag en su ensayo La Imaginación del Desastre al respecto de la serie B de los 50, la misión del cine catastrofista es la de distraernos de nuestros terrores y de normalizar lo innormalizable, hasta el punto neutralizar la amenaza haciéndonos insensibles a ella. O puede que, como decía Vigalondo, nos produzca “cierta sensación de orgullo ser, quizá, la última generación antes del desastre definitivo,” y por ello nos regodeamos en las fantasías apocalípticas. Yo me quedaré con una explicación más simple. En este punto del siglo XXI contemplamos el progreso como una ilusión. Somos conscientes de que nuestros estándares de vida son peores que los de nuestros padres y tememos que, aún así, éstos serán mejores que los de nuestros hijos. El porvenir ya ha pasado, y contemplamos su advenimiento con ansiedad. Cualquier tiempo futuro será peor. La cultura simplemente manifiesta esos temores, esa necesidad, que media entre el gozo y el exorcismo, de representar El Desastre.

El siguiente paso, cómo no, es que El Apocalipsis se transforme en negocio. Que, trashaber permeado nuestro subconsciente, se mercantilice y se haga presente más allá de las pantallas y los cines. Que llegue a nuestra vida cotidiana. Que llegue a la moda.

Steven Meisel, fotógrafo visionario y de ideas transparentes del que ya hemos hablado por aquí, avanzó este fenómeno en su reportaje para Vogue Italia de Noviembre de 2003: Modelos semidesnudas y abúlicas, que merodean por descampados, extensiones yermas, gasolineras abandonadas, desiertos radioactivos, apenas cubiertas con pieles, sometidas a un sol abrasador, tumbadas como cadáveres sobre el asfalto y la arena.

El mes pasado, en el marco de la Modernona Fashion Week, Romaine Kremer presentaba unos modelos ideales para el mundo del Apocalipsis gripal. Jerseys que llegan a tapar la boca, perfilando los labios, evitando el contagio, y que nos permiten combinar higiene, estilo y sex appeal. Qué maravilla.

Otro ejemplo nos lo trae el dúo de diseñadoras y hermanas que opera bajo el nombre de Rodarte. Su colección de primavera para 2010, presentada entre vapores, muestra un conjunto de ropas quemadas y desgajadas hasta verse convertidas en harapos, y que nos dejan ver tatuajes tribales sobre la piel de las modelos, erigidas en princesas de estercolero, de morralla postapocaliptica, amazonas a lo Mad Max dueñas de los páramos que cubrirán La Tierra una vez la civilización como la conocemos se haya extinguido.

Inspirado por el ejemplo de Noel y el especial Halloween que él celebra anualmente en El Emperador de los Helados, el gabinete se suma a las celebraciones del Dia de los Muertos que se nos avecina con una serie de actualizaciones frecuentes. Como esta fecha, especialmente con el ánimo tenebroso que traigo estos días, siempre me ha parecido el punto del año en el que siento más próximo el aliento y hedor de los difuntos, que parecen levantarse de sus tumbas para rondar por la tierra y devorarnos, el especial estará poseído de un espíritu (y espíritus) no siempre jocoso. Así que agárrense.

Comenzamos con un nuevo videomontaje parido por servidor. Black Hawk Zombie, la continuación natural de Choke on ‘em, trata de mostrarles lo obvio mediante la superposición. ¿Quiénes son los zombis? ¿Ellos? ¿Nosotros? ¿Había zombis en Somalia? ¿Por qué Lo Zombi parece resumirlo todo?